Олег Митяев - Чёрный клён

Черный клен на больничном дворе сквозь пургу
Все маячит в проеме окна.
А душевнобольных не сажают в тюрьму -
Им везде в этой жизни тюрьма.

Тянет ветки навстречу идущим снегам
Во дворе замерзающий клен,
И все мнится ему, что стоит он не там
И не с теми, в которых влюблен.

И про всех недоступных с недавних времен,
Но любимых когда-то давно,
Он больным пересказывать приговорен,
И крутить, как немое кино.

Убеждая, что жизнь, как цыганский припев,
Ускоряется вниз по горе,
Что останется жить, кто за ней не успев,
Остановится в этом дворе.

Но стекло разлетится в куски от тоски,
Осыпая и руки, и лоб,
И, как порванных писем рябые листки,
Станет падать на жесткий сугроб.

И махнет пациент из московской глуши
В зимний город распятых царей
От болезни своей драгоценной души -
К преждевременной смерти своей.

Черный клен на больничном дворе сквозь пургу
Все маячит в проеме окна.
А душевнобольных не сажают в тюрьму -
Им везде в этой жизни тюрьма...

Реклама